Pas de poèmes, de l'eau

Description

Un dépotoir de l’amour, voilà ce qu’est devenue
cette île, depuis le temps d’Aphrodite.
Nos pieds se prennent dans des racines brisées
et des débris de civilisations de conquérants.
Quand nous tentons de bouger
ruines et ossements brisés craquent sous nos pas.

La terre ici est lourdement chargée de mort
et la libération n’est pas
la poésie, mais l’eau.

La fournaise fait fondre jusqu’aux pierres
qui roulent dans la mer.
L’invasion amoureuse de langues étrangères
a brûlé nos lèvres comme du bronze fondu.

Tant de poésie pour un lieu si étroit
je vous en prie n’en écrivez plus
               plantez un arbre
               plantez de l’eau.